– Я вам не сынок, мистер, – непослушным ртом говорит Слим. – И я этого так не оставлю.
Седоволосый добродушно качает головой.
– Напрасно волнуетесь, мистер… – Он заглядывает в настольный терминал, – Перэн. Моя фамилия Штольвиц. Старший инспектор Штольвиц. Как видишь, мы уже навели о вас справки.
– Я буду жаловаться.
– Имеешь право, – равнодушно соглашается инспектор. – В соседнем кабинете твой дружок Йозеф уже дает показания.
– Какой еще Йозеф? – упрямо говорит Слим.
– Тот, который передал тебе краденый прототип. Ты по уши в дерьме, сынок. Мы давно знали, что в корпорации происходит утечка, просто не могли поймать крысу. Чертовски сложно просчитать ходы человека, когда он просчитывает твои с той же степенью разрешения.
– Дудки, – Слим криво улыбается. – Ничего не докажете. На том, что лежит в пакете, по-любому нет моих пальцев.
Штольвиц серьезно кивает:
– На том действительно нет, зато есть на этом.
Пристально глядя на Слима, он выкладывает на стол предсектор, как две капли похожий на «Оракул-бонус». Слим невольно нагибается вперед и читает с экрана гаджета: «Уже завтра я стану тебе не нужен, потому что завтра ты будешь в тюрьме».
– Мы взломали пароль, – говорит Штольвиц. – Там достаточно улик, чтобы засадить тебя до конца дней.
Слим резко выпрямляется.
– Надо было еще раз прочесть сценарий перед площадью, – сокрушенно говорит он.
Запираться дольше не имеет смысла.
Инспектор качает седой головой:
– Ошибаешься, сынок. Сценарий достроился потом, после твоего задержания… По информационному факту. Упреждения не было.
– Ерунда, – бормочет Слим. – Откуда взялся спецназ на площади, если вы не считали протосценарий?
Штольвиц слегка жмет плечами:
– Группу вызвал я, когда заметил твоего дружка, Йозефа.
– А как же вы сами оказались на Зентерплатц?
Губы старшего инспектора растягиваются в тонкой сардонической усмешке:
– Интуиция, сынок… Просто интуиция.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});