— Без… Безмолвные? — поэт осенил себя святым знамением. — Нет! Их же изгнали наши предки! Они… Они не могли вернуться.
— Нет ничего такого, чего бы не могли безмолвные, — аливитянка пошатнулась. Мысли в её голове дико били в барабаны. — Если вспомнить легенды… Наши предки лишь задержали их. А боги сами пребывали в ужасе… Безмолвные не являются небытием. Они исключение. Боги боятся их. Создания не из нашего мира. Раньше их было восемь. И та битва, где полегли многие, была лишь отвлекающей уловкой. Боги с большим трудом перенесли одного из безмолвных в другое измерение. Существа полны сил, когда их восемь. Они и есть бесконечность. А остальных удалось заключить только во временную ловушку. И для этого пришлось пожертвовать сотнями тысяч богов.
— Но зачем им Конрад? — чуть не вскричала в страхе Бригида.
Фрида повернулась к нему. Наёмник стоял, опустив голову вниз. Взгляд у него стал стеклянным, как у безумца.
— Вот почему она хотела убить меня… Мать хотела убить меня, но не смогла… — только и выговорить он.
— Ты нужен им, чтобы занять пустующее место восьмого… И тогда… — у жительницы Саркена в горле встал ком. — Их уже никто не остановит… Никогда!
— Туман! Туман! — Иорик, словно бешеный, указывал на переливающуюся, как парное молоко дымку через забор.
— Уходите! Убирайтесь отсюда! — завопил на них Конрад. От его вопля кровь стыла в жилах.
Он повалился на землю, начав биться в конвульсиях. Из рта выплескивалась пена.
Друзья старались его поднять, чтобы увезти с собой, но всё тщетно. За него невозможно было ухватиться. Тело наёмника извивались, будто живая змея на раскаленной сковороде.
Туман приближался. В нём виднелись тёмные очертания семи безмолвных. Когтистые руки, испещренные язвами, тянулись к ним.
Ученики и Фрида расступились от яркой вспышки света. До виска наёмника дотронулись чьи-то нежные пальцы. Воин, немного успокоившись, покосился в бок.
— Амелия?
Ночь и день — одно и то же,
Лишь стоит солнцу умереть.
И уже совсем негоже
Гили песни петь.
Конец второй книги