Поэзия
Не пост, не чин и не профессия, —Она превыше всяких благ.И потому она — Поэзия,Все лучшее зовется так.И что ей милости и почестиИ жалкий лепет похвалы!Она не терпит одиночестваИ не выносит кабалы.Не божество и не реликвия —Она, как долг, зовущий в бой,Как бескорыстие великое,Как вечный спор с самим собой.Лжецам и трусам неугодная,Всем честным людям верный друг,И потому она — народная,Святое дело наших рук.Как воздух и как хлеб полезная,Туда, где душно и темно,Приходит запросто ПоэзияИ открывает в мир окно.
«Уже пора писать мне о любви…»
Уже пора писать мне о любви:Я знал ее девчонкой сероглазой,И девушкой, вошедшей в душу сразу,И женщиной, с кем дни делю свои.Девчонку не сумел я отстоять,И девушка не стала мне родною,А женщину, которая со мною,В конце концов боюсь я потерять.И пусть простят мне женщины мои —И та, что тут сейчас со мной смеется, —Но жизнь моя на всех парах несется,Как продолжение одной любви.Пусть боль и грусть врывались в жизнь моюИ разрывали жизнь мою на части,Я без любви не представляю счастья,Я счастья без любви не признаю.Пусть кто-то встретит доводы моиУлыбкой кислой или миной постной…Уже не рано и еще не поздно —Пора, пора писать мне о любви.
Тебе
Не дорожное происшествие,Не случайный в пути разговор…Наше свадебное путешествиеПродолжается до сих пор.
Если б жил я на Южном полюсе,Ты — на Северном — все равноМы бы встретились в рыбинском поездеИ в одно загляделись окно.
Я, влюбленный в огни причальные,В черноморские города,Полюбил перроны печальныеИ веселые поезда.
С той поры в любом направленииПоезд рыбинский нас везет.Что нам станция назначения,Лишь бы только вперед, вперед!
Вот и нынче лучом таранящим,Сквозь осеннюю темнотуРвется поезд к друзьям-товарищамИз Ташкента в Алма-Ату.
Поезда, из разлук пришедшие,Снова мчатся во весь опор.Наше свадебное путешествиеПродолжается до сих пор.
«Гора заходит за гору…»
Гора заходит за гору —И пик подобен сахару.Земля со всех высотВприкуску солнце пьет,Так пьет, что горы ахаютИ прошибает пот…И ветер созиданияЛетит сквозь пыль и знойДо точки замерзания,До жизни неземной,И грани мироздания,Меняя очертания,Сверкают новизной.И зори опускаютсяЗа горную черту,И реки с круч срываются,Вниз головой бросаются,Седея на лету.И люди отзываютсяНа эту красоту.
Ослик
По каменистой просекеНа землю БухарыСедой узбек на осликеСпускается с горы.Старинным едет городомКолхозный бригадир.В седле сидит он молодоИ важно, как эмир.Осанка прямо царская,Невозмутимый вид.Из шелка из гиссарскогоХалат на нем горит.А ослик понимающеГлядит на мир с тоской.Он хочет быть товарищем,Не хочет быть слугой.Он на тебя работает,Всесильный человек,Твоей живет заботоюУже который век!Бывает, заупрямится —И с места ни на шаг.Влюблен ли он без памяти,Грустит ли просто так?Чтоб не прослыть угодником,Упрется в стенку лбом.Он хочет быть работником,Он хочет быть рабом.Стоит душа упрямая,Дрожит, кричит — беда!Но люди то же самое —Упрямы иногда.От солнца ослик жмурится,И, хоть устал в пути,Умеет он на улицеДостоинство блюсти.И в поле он стараетсяВесь день, как заводной,И в горы пробираетсяТропинкой ледяной.Где он порой окажется,Там человек замрет,Машина не отважитсяИ лошадь не пройдет.Глядит в арыки улица,По улице по тойИдет большая умница,Работник золотой!
На рынке
На рынке вроде как на ринге —Здесь наступают на тебяБидоны, бочки, банки, кринки,Корзинки,В тыщу труб трубя.Подстерегают слева, справа,Идут упрямо за тобойАрбузы пестрою оравойИ дыни желтою толпой.И персики с улыбкой сладкой,И с поволокой виноград,Глядящий на тебя украдкой, —Мол, я ни в чем не виноват.На рынке, как на ринге,КромеТого, что здесь без правил бьютИ запрещенные приемыЗа правильные выдают.В тебя направлены крутыеАнтоновские кулаки,И за тобой следят седыеУпрямолобые бычки.И брынза нагло и открытоВ тебя нацеливает взор,И подступает пирамидаИз краснощеких помидор.На рынке вроде как на ринге —Здесь каждый листик неспроста,С тобой в жестоком поединкеВся вкуснота,Вся красота.Идут в атаку ароматы,Дары земли,Дары небес,Неисчислимые армадыИдут поштучно и на вес.И делается вдруг обидно,Что люди здесь безбожно врут,И ухмыляются бесстыдно,И все на свете продают.
Проводы
Мелькает девичий платочек,Прощай, родительский приют!..«Последний нонешний денечек»Уже сегодня не поют.
Гармошка пьяная не плачет,Спит колокольчик под дугой.Другая Армия — а значит,И паренек совсем другой.
Перрон в осенней позолоте,Цветы — в руках,Цветы — вокруг.Пришел товарищ по работе,Пришел твой самый первый друг.
Ты здесь в кругу напутствий, шуток,А сердце где-то впереди.Отец, не спавший двое суток,Кричит:— Счастливого пути!Оркестр грохочет.Кто-то пляшет.Твоя любовь не прячет взгляд.
И только мать в сторонке плачет,Как триста лет тому назад.
Птицы меня разбудили
Птицы меня разбудили,Сказали: пора вставать.Они со мной поступили,Как поступала мать.Сначала будить не хотели,Они пожалели меняИ от окна полетели,Сквозь сон осторожно звеня.Они покружились над вишней,Вернулись опять к окну,Перекликались неслышно,На крыльях несли тишину.Потом тишина раскололась,И добрые вестники дняЗапели во весь голос…Матери нет у меня.
Ах, эти рифмы, эти рифмы!
Ах, эти рифмы, эти рифмы!Они в преддверии строкиТо неожиданные рифы,То путевые огоньки.Когда насквозь, до основанья,Пронзит волну небесный свет,Клянусь: до их существованьяМне никакого дела нет.Я просто их не замечаю,Хотя за них, само собой,Я, безусловно, отвечаюНе только сердцем — головой!Они всегда в пути к поэтуИ за волною шлют волну.Когда в них надобности нету,Они уходят в глубину.Беда, когда они мешают,Задерживают, тормозят,Нежданных радостей лишаютИ тянут медленно назад.Не бубенцы, не побрякушкиНа остром кончике строки,Не завитушки, не игрушки,Не ловкость опытной руки!Нет, рифмы — звездный свет в тумане,Сияющий сквозь синь и сон.Нет, рифмы — это в океанеИ плеск, и блеск, и звон, и стон.Они свой жребий понимают,И возникают тут и там,И незаметно помогаютПлыть к неприступным берегам.
Книги Марка Лисянского
(Библиографическая справка)
Берег. Ярославское областное издательство, 1940.
Моя земля. Ярославское областное издательство, 1942.
Фронтовая весна. Калининский фронт, издание политотдела Н-ской части, 1942.
От имени Черного моря. Ярославское областное изд-во, 1947.
Золотая моя Москва. М., изд-во «Советский писатель», 1951.
Всегда с нами. М., изд-во «Советский писатель», 1955.