«На дрейфующих льдинах, осколках Четвертого Рима…»
На дрейфующих льдинах, осколках Четвертого Рима,В балаганном раю разноцветных кулис и знамен,Пропитавшихся запахом прежнего сладкого дыма,Мы плывем в пустоту непонятных и смутных времен.Среди вечных надежд, среди бед, заходящих без стукаВ свалку книжных миров, в толкотню человеческих душ,Черный ворон сидит на плече Афродиты Безрукой,Черный взор свой вонзив в заоконную черную тушь.Never more! Не вернуть! Так их – в Бога, царя и героя!Я всё знаю и сам. Ты молчи, мой зловестник, молчи…На столе предо мною – руины дымящейся Трои,Освещенные лишь маяком одинокой свечи.
1994Посвящение Маленькому принцу
Звон восхода по утренней медиСлышен где-то, встречают рассветНепослушные добрые дети,Население малых планет.Там никто привилегий не ищетИ никто не считает долги,И никто в этом мире не лишний,Все при деле – друзья и враги.Доверяясь и боли, и счастью,Там не ищут спасенья от них,Сила там не становится властьюВ нарушение правил земных.Там стремительны зимы и лета,Но опять забывают взрослетьНепослушные добрые дети,Население малых планет.
1984«Вечереет, вечереет на душе и во вселенной…»
Вечереет, вечереет на душе и во вселенной,Солнце тянется к закату, тьма торопится в зенит.Время плавится, как свечка, убаюкивая тениОтдыхающих сизифов и трудящихся данид.Откровенье Иоанна вылупляется из слова,В мирозданье брошен камень, чёрный камень пустоты,Но покуда он в полёте, Бог, пошли нам Крысолова,Чтобы дети, слыша флейту, знали, где себя спасти.
1995«Докопавшийся до столба…»
Докопавшийся до столба,Докопается и до сути,Как катается в масле сырИ теряется в пустоте,А кого-то ведёт судьба,Словно витязя на распутье,То ли в гости на званый пир,То ль на битву при Пуатье.И не спросится, чья вина,Если, сделав себе карьеру,Интендант отставной козыСтанет ректором кислых щей.Вечной решкой глядит лунаИз-за туч на земную сферу,Ни одной не пролив слезыНа порядок земных вещей.Лишь начало – беда лиха,А потом всё встаёт на место –Перебесится волчья сыть,И на камень найдёт коса.Тело мается без греха,Обрастая судьбой, как шерстью,А душа норовит уплытьВ неподсудные небеса.Этот странный кордебалетОблысевших забытых истин,Этот вечный базар-вокзал,Этот славный шурум-бурум –Лишь наследие вьючных лет,Лишь следы от пера и кисти,Только эхо пустых зеркал,Только эхо затихших струн.
2001