Про это, про поэтов и планету
Стихи
Макс Вэлл
© Макс Вэлл, 2017
ISBN 978-5-4485-1568-2
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
ПРО ЭТО
«Весна, стоящая у двери…»
Весна, стоящая у дверинезапертой,всё не решается войти.Но мы-то знаем, что иного быть путине может. Мы друг в друга верим.Прильну к окну, и по немускользнут, едва стекла касаясь,с карниза капли так, чтобы казалось,что кто-то сверху вдруг пустил слезу.И обернувшись, встав к окну спиной,поймаю взгляд: любимый, нежный, твой.
«Она решила всех свести с ума…»
Она решила всех свести с ума.И, выложив немного фотографий,красуется: любуется самаи ждет на «стену» новых эпитафийлюбви, не разделенной пополам,как Ливия и Муаммар Каддафи.
И, вкупе с беспримерной красотой,затмит любую множеством талантов.Поверь мне, не пройдешь ты мимо той,которая средь шпилек, кружев, бантовумеет просто быть самой собой,хоть в пригороде, хоть под бой курантов.
«Не верь, дитя, словам поэта!..»
Не верь, дитя, словам поэта!Его слова – всего лишь звук,тебе послышавшийся где-то.Поверь, поэт не лучший друг.
Ты молода, умна, красива,на мир взираешь с высоты.Ты для поэта некий символдобра, любви и чистоты.
А он искатель вечных истин.И вникнуть в жизнь его трудней,чем в детектив Агаты Кристи.Запутан ход ночей и дней.
Послушай стих его украдкой.По нраву если – запиши.Не отдавай лишь без остаткаему младой своей души.
«Временами…»
Временамивозникает чудесная связь между нами.Мы меняем места и меняемся с кем-то местами.Память переполняется, и не хватает объема.Даже если в себе наши чувства внезапно убьем мы —уверяю, что красок в душе нашей меньше не станет.Перед сном ты, наверно, не раз уж считала до ста. Нет?
Я сорвался, решив, что, конечно же, стоит приехать.А потом, поразмыслив, я понял: ничем, кроме радости, смехана подобный безумный поступок и я не ответил бы.Но не суть. Несмотря на дожди, день приятен и светел был.
Черный кофе и черная ночь… Нет, добавь-ка мне сливки.Я не против иметь драгоценных металлов слитки.Если тучи убрать, мы увидим с тобою закат и рассвет алый…На сегодня достаточно. Впрочем, и целого мира мало.
«Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету…»
Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету.Я очень рад, что Вам понравились стихи,но это, право, мука – жизнь прожить с поэтом.Я не атлет. Я не заканчивал МАРХИ,
МГИМО иль ГИТИС, МГУ иль что похлеще.И у меня нет ничего, чтоб привлеклотаких, как Вы, безумно интересных женщин.И я привык смотреть на мир через стекло.
Да, Вы мне нравитесь, и в этом нет секрета.Но стоит ли тревожиться по пустякам?Простите, мадемуазель: а сколько лет Вам?Я так и знал… Да, я невежлив. Да, я хам.
Эх, раз уж я пошел ва-банк, тогда продолжу.У Вас, должно быть, есть какой-нибудь архив,где информация о тех, кто подороже.Еще не поздно мне замаливать грехи?
От Ваших взглядов у меня мороз по коже.Я не знаток, но Вы, по-моему, пьяны.Ну что же, милая, давайте подытожим:я не хочу быть виноватым без вины.
Я не хочу играть в любовь забавы ради,тем паче – тешить самолюбие своеиль Ваше. Если б я родился в Ленинграде,я б руки клал и на приклад, и на цевье.
Звонили Вам? Должно быть, это был Ваш витязь.Он обязательно Вас сводит в ГУМ и ЦУМ.Прошу Вас, милая, не плачьте, не сердитесь.Не хмурьтесь, милая. Вам это не к лицу.
На что похожа любовь
«Любовь»? На что она похожа?Напоминает мармелад,печенье, пряник или коржик.Короче, я ей очень рад.
Но если много – слишком сладко,а мало – хочется еще.Бывало, скушаешь украдкой —и тотчас же приносят счет.
Еще «любовь» ветрам подобна.Зимой обычно холодна.Но если в принципе удобно —иссушит жертв своих до дна.
«Любовь» походит на скитальца:планету может обогнуть,изранив кулаки и пальцы,не отыскав заветный путь.
А в целом (что уж мелочиться)для каждого она своя.Одним – нектар, другим – горчица.Да-да. А прочим – чистый яд.
«Любовь» в кавычках – страсти, чувства.Совсем не это ищем мы.Любовь есть тайна, дар, искусство,что лечит души и умы.
Муза
Когда муза ушла, я бросаю перо,вымываю из чашки чаинки.Ставлю тут же диагноз: весенний синдром.И на паузу – музыку Глинки.
Когда муза ушла, я спокоен, как лев,дружелюбен я и разговорчив.И порядок царит на рабочем столе.Никому настроенье не порчу.
Но бывает, что я раздражен или зол,потому что она не приходит.Подготовил перо, и начистил камзол,и ее караулю при входе.
Если муза ушла, все вниманье моепоглощают улыбки и лица.И в зрачках у меня вновь зажжен огонек.Без нее я могу веселиться.
По-есенински скоро листы зазвеняттополей, и берез, и акаций.Не бросай меня, муза. Не мучай меня.Перестань надо мной издеваться.
Небо, ты и я
Открыть окно, подслушать пенье птиц,нежнейшие предутренние трели.Услышать звуки шороха ресниц,мелодию капели.
Объять весь этот необъятный мир,галактику, вселенную. Предатьсяраздумьям о значеньи черных дыр,комет, галлюцинаций.
Оставить за пределом бытияуныние, как косточку от вишни.Втроем остаться: небо, ты и я.Иное будет лишним.
Коснувшись плечом
Я помню, что я Вас виделвесной на одном концерте.Вы мимо прошли, случайнокоснувшись меня плечом.С тех пор, как Москва и Питер,Марго и Джузеппе Верди,теряем друг друга отчаянно,нечаянно, горячо.
Возможно ль назад вернутьсяи сделать все по-другому?Скажу Вам предельно точно:«Вернуться назад нельзя».Так мог говорить Конфуций,не зная дороги к дому,уйдя без оглядки ночь, но…Мой путь – не его стезя.
На Ваши сухие слезымне будто ответить нечем.И время неумолимостирает следы огня.И я задаюсь вопросом:зачем же в тот странный вечерслучайно прошли Вы мимо,коснувшись плечом меня?
«Расскажи мне о самом главном…»
Расскажи мне о самом главном.Я прошу тебя, расскажи.Я тебе подарю тюльпаныи цветные карандаши.
И коробку цветного мела.Ты бранить меня не спеши:может, все это неумело,но от сердца и от души.
Ты мелком нарисуешь смелояркой радуги полукруг.Нарисуешь ты между деломнеба синь и зеленый луг.
Пусть наивность рисунков этихмне откроет правдивый мир,и смеясь, как смеются дети,сосчитаю я до семи.
Семь – одна из волшебных цифр.В этой цифре – смысл бытия.В этой цифре запрятан шифр.В ней есть ты и, конечно, я.
О любви я хочу услышатьиз твоих драгоценных уст.Пусть тебя приведет Всевышнийзавтра утром, когда проснусь.
Твой звонок пусть меня разбудитв ранний, сладкий, нежданный час.Улыбнутся чужие людии порадуются за нас.
Я искал тебя на планете,что зовется людьми Землей.Как паук, расставляя сети,ощущал себя жалкой тлей.
Я искал тебе в интернете(странный способ тебя искать).Я хотел, чтоб родились дети.Но рождалась одна тоска.
Расскажи обо всем об этом.Здесь темно. Подари мне свет.Я согласен не быть поэтом.Жду ответ.
Читай мне еще!
Молчал я, прислонясь к стене,и взглядом гладил твои волосы.А ты стихи читала мнесвоим наивным, нежным голосом.
И остывал зеленый чай.И «за полночь» дисплей высвечивал.И ревновал я сгоряча.Но, в целом, был доволен вечером.
Прошу, читай! Читай еще!Готов я слушать вечность, милая!Еще б разок румяных щектвоих коснуться. Но не в силах я…
Не в силах я преодолетьтвое земное притяжение.У отношений наших нетлогического завершения.
«Повсюду ты, твой образ милый…»
Повсюду ты, твой образ милый:в верхушках сосен и берез,осенним солнцем озаренных;и в ярких отблесках оконного стекла;и в нежно-голубой небесной выси;и в томной темноте закрытых глаз.Ты даже в лицах окружающих меняпростых попутчиков, прохожих;в случайных взглядах, и улыбках, и движеньях.И девушки, и женщины – лишь на тебя похожи.Ты моя радость, боль и головокруженье.И я скучаю по тебе ежесекундно.Прикрою веки – предо мной твоя душа.Иду – прислушиваюсь: слышится как будтотвое лишь имя. И тебе мой каждый шаг.Повсюду милый образ твой…Да, образ твой повсюду.
Спокойной ночи!