Рождает их, чтобы своей бедой
Делиться с ними. Так она сидит,
Как будто на руке её лежит
Израненного друга голова...
Предсмертное пожатье... взгляд... слова...
Она хранит обрезки чёрных кос.
Она их прячет. Прядь других волос
Достанет, и на землю положив,
Как будто рану призрака прикрыв,
Сама с собою говорит... Опять
Подымется... зовёт его бежать...
На корни сядет, замолчит и вдруг
Лицо в ладони исхудавших рук
Уронит... что-то чертит на песке...
Нет, долго не прожить в такой тоске.
Она уснула с ним. Их жребий нем.
Кто знает жизнь её? Но верность видно всем.