— Да, конечно, — Марко ушёл, хлопнула дверь кухни.
Жанин сжалась на стуле, комкая в руках салфетку. Захотелось схватить пальто, трость и убежать из кофейни без оглядки. Выскочить на улицу, пусть там и ливень, но зато нет этого дурманящего аромата лимона и рома.
Снова хлопнула дверь, а потом раздались твёрдые уверенные шаги. Скрипнул стул напротив, а ноздрей девушки достиг запах одеколона и шоколада с миндалём.
— Миндальные пирожные готовил? — слабым голосом спросила Жанин.
— Ага, — до боли знакомая интонация, это её всегда подкупало, вроде звучит серьёзно, но чувствуется искорка весёлости. — Я рад, что ты пришла, Жанин.
— Ты давно вернулся?
— Вчера. Не знал, нужен ли я тебе ещё.
— Помнишь, ты когда-то говорил, что мы с тобой, как лимон и ром — по отдельности просто кислое и горькое, но если соединить, то получается нечто особенное?
— Ты это запомнила? — в голосе скользнуло удивление, но девушка расслышала скрытую печаль. — И не передумала?
— Нет, я надеялась, что ты вернёшься, Этьен, — Жанин наконец улыбнулась. Теперь ей было всё равно будет ли этой зимой снег, и как она встретит Новый Год. Он вернулся, прежний, такой, каким был, каким она его полюбила. Теперь всё будет хорошо. — А как же новая работа?
— Она мне не подошла. Мне не позволили готовить мой коронный лимонный пирог, — смешинка в голосе, заставила Жанин подыграть.
— Почему же?
— Он перестал у меня получаться. Ведь в моём пироге лимон без рома не может существовать. А мой ром остался здесь, — тёплая ладонь накрыла руку Жанин.
— Я рада, что ты это понял, Этьен.
— Я тоже.