Правду.
Почему не рассказала Андрею? Просто… слишком больно было вспоминать. И сейчас не легче.
Хотя… нет, не обманывай себя. Ты была уверена, что он вспомнит сам.
Ошиблась. Или только ей дали второй шанс… или — это и есть прощение? В забытье? Ведь слишком много совпадений. А ничто в этом мире не случайно…
Бах. Только Бах.
Дирижёр отступил, пропуская солистку, и она шагнула вперёд. По проходу между оркестрантами, аплодирующим стуком смычков по пюпитрам, вперёд, под овации, напоминающие шелест отвесного ливня.
Зал сливался в одно золотисто-зеленоватое пятно. А вот портреты под потолком она видела отчётливо. Лица. Четырнадцать композиторов. Она всегда играла им — Моцарту, Баху, Бетховену. Любимым. Вверх. И кому-то, кто ещё выше.
Встав справа от дирижёрского пульта, она слушала, как затихает Большой Зал Московской Консерватории.
Повернуться к дирижёру. Улыбка, едва заметный кивок.
Флейта в опущенной руке отливала голубым. Платье было точно в цвет глаз. Или глаза — под платье? Она замечала, что они меняли цвет. От погоды, от одежды. Серебристые чаще всего, иногда — зеленоватые. Сейчас — светящиеся небесной ясностью.
И никогда — серые.
А ты говорил, что они серые, Анджей…
Дирижёр поднял палочку.
Оркестр вскинул смычки.
Под купол, к окнам, в ночь, ронявшую тихий светлый снег, поднялись первые звуки ре минорного концерта Карла Филиппа Эммануила Баха для флейты с оркестром.
2009 г.