Петр Леонидович лежал, раскинув руки крестом, и глядел в небо. Из-за набегающих на глаза слез казалось, что серые облака скручиваются в рыхлые спирали, напоминающие комки грязной ваты. А солнце тоненькой кисточкой рисует на них таинственные знаки.
– Не верю… – шептал он едва слышно. – Не верю…
Только какое это теперь имело значение?
Солнце закатилось.