Валерий Яковлевич Брюсов
Собрание сочинений в семи томах
Том 3. Стихотворения 1918-1924
Последние мечты (1917–1919)
Душа истаивает…
В горнем свете
Я сознаю, что постепенноДуша истаивает. МглаЛожится в ней. Но, неизменно,Мечта свободная — светла!
Бывало, жизнь мутили страсти,Как черный вихрь морскую гладь;Я, у враждебных чувств во власти,То жаждал мстить, то мог рыдать.
Но, как орел в горах Кавказа,За кругом круг, уходит ввысь,Чтоб скрыться от людского глаза, —Желанья выше вознеслись!
Я больше дольних смут не вижу,Ничьих восторгов не делю;Я никого не ненавижуИ — страшно мыслить — не люблю!
Но, с высоты полета, бездныОткрыты мне — былых веков:Судьбы мне внятен ход железныйИ вопль умолкших голосов.
Прошедшее, как дно морское,Узором стелется вдали;Там баснословных дней героиИдут, как строем корабли.
Вникая в смысл тысячелетий,В заветы презренных наук,Я словно слышу, в горнем свете,Планетных сфер певучий звук;
И, прежнему призванью верен,Тот звук переливаю в стих,Чтоб он, отчетлив и размерен,Пел правду новых снов моих!
Июль 1918
Пророчества весны
В дни отрочества, я пророчествамВесны восторженно внимал:За первым праздничным подснежником,Блажен пьянящим одиночеством,В лесу, еще сыром, блуждал.
Как арка, небо над мятежникомСинело майской глубиной,И в каждом шорохе и шелесте,Ступая вольно по валежникам,Я слышал голос над собой:
Все пело, полно вешней прелести;«Живи! люби! иди вперед!Ищи борьбы, душа крылатая,И, как Самсон из львиной челюсти,Добудь из грозной жизни — мед!»
И вновь весна, но — сорок пятая…Все тот же вешний блеск вокруг:Все так же глубь небес — божественна;Все та ж листва, никем не смятая;Как прежде, свеж и зелен луг!
Весна во всем осталась девственной;Что для земли десятки лет!Лишь я принес тоску случайнуюНа праздник радости естественной, —Лишь я — иной, под гнетом лет!
Что ж! Пусть не мед, а горечь тайнуюСобрал я в чашу бытия!Сквозь боль души весну приветствуюИ на призыв земли ответствую,Как прежде, светлой песней я!
1918
При свете луны
Как всплывает алый щит над морем,Издавна знакомый лунный щит, —Юность жизни, с радостью и горемДавних лет, над памятью стоит.
Море — змеи светов гибких жалятИ, сплетясь, уходят вглубь, на дно.Память снова нежат и печалятДни и сны, изжитые давно.
Сколько ликов манят зноем ласки,Сколько сцен, томящих вздохом грудь!Словно взор склонен к страницам сказки,И мечта с Синдбадом держит путь.
Жжет еще огонь былой отравы.Мучит стыд неосторожных слов…Улыбаюсь детской жажде славы,Клеветам забытых мной врагов…
Но не жаль всех пережитых бредней,Дерзких дум и гибельных страстей:Все мечты приемлю до последней, —Каждый стон и стих, как мать — детей.
Лучший жребий взял я в мире этом:Тайн искать в познаньи и любви,Быть мечтателем и быть поэтом,Признавать один завет: «Живи!»
И, начнись все вновь, я вновь прошел быТе ж дороги, жизнь — за мигом миг:Верил бы улыбкам, бросив колбы,Рвался б из объятий к пыли книг!
Шел бы к мукам вновь, большим и малым,Чтоб всегда лишь дрожью дорожить,Чтоб стоять, как здесь я жду, — усталым,Но готовым вновь — страдать и жить!
3 января 1918
Ученик Орфея
Я всюду цепи строф лелеял,Я ветру вслух твердил стихи,Чтоб он в степи их, взвив, развеял,Где спят, снам веря, пастухи;
Просил у эхо рифм ответных,В ущельях гор, в тиши яйлы;Искал черед венков сонетныхВ прибое, бьющем в мол валы;
Ловил в немолчном шуме моряМетр тех своих живых баллад,Где ласку счастья, жгучесть горяВложить в античный миф был рад;
В столичном грозном гуле тоже,Когда, гремя, звеня, стуча,Играет Город в жизнь, — прохожий,Я брел, напев стихов шепча;
Гудки авто, звонки трамвая,Стук, топот, ропот, бег колес, —В поэмы страсти, в песни маяВливали смутный лепет грез.
Все звуки жизни и природыЯ облекать в размер привык:Плеск речек, гром, свист непогоды,Треск ружей, баррикадный крик.
Везде я шел, незримо лируДержа, и властью струн храним,Свой новый гимн готовя миру,Но сам богат и счастлив им.
Орфей, сын бога, мой учитель,Меж тигров так когда-то пел…Я с песней в адову обитель,Как он, сошел бы, горд и смел.
Но диким криком гимн МенадыПокрыли, сбили лавр венца;Взвив тирсы, рвали без пощадыГрудь в ад сходившего певца.
Так мне ль осилить взвизг трамвайный.Моторов вопль, рев толп людских?Жду, на какой строфе случайнойЯ, с жизнью, оборву свой стих.
20/7 февраля 1918
Сорок пятый раз
Весенней ночью встречу звон пасхальныйЯ сорок пятый раз…И вот мечта, вскрывая сумрак дальний,Лепечет свой рассказ.
Об том, как в детстве золотились нежноВсе праздничные дни;Как в юности огнем любви мятежноТомили дух они;
Как позже, злобно нападали змеиБезумства и страстей,В весенний праздник выползая злееСо всех моих путей…
Вновь вижу: двое, в звоне колокольном,Укрылись в темноту,А на окне, пред взором богомольным,Ветвь яблони в цвету…
Вновь вижу поле дальнее… ракета,Взлетя, прожгла эфир…И с перезвоном робким слился где-тоРёв пушек и мортир.
Вновь вижу ночь семнадцатого года.Прекрасна и светла;Толпу пасхальную ведет Свобода,Раскинув два крыла…
Что ж принесет мне праздник сорок пятый?О если б глубь небесРодному краю крикнула трикраты:«Воистину воскрес!»
1918
Жить на воле…
Зов автомобиля
Призыв протяжный и двухнотныйАвтомобильного гудка…И снова манит безотчетноК далеким странствиям — тоска.
То лесом, то в полях открытыхЛететь, бросая версты вспять;У станций старых, позабытых,Раскинув лагерь, отдыхать!
Когда в дороге лопнет шина,Стоять в таинственном лесу,Где сосны, да кусты, да глина,А солнце серебрит росу.
А в холод в поле незнакомом,От ветра кроясь за стеклом,Смотреть, как вихрь над буреломомБросает новый бурелом.
Иль ночью, в дерзостном разбеге,Прорезывая мглу полей,Без мысли об ином ночлеге,Дремать под трепет фонарей!
Скользя, как метеор, деревней,Миг жизни видеть невзначай,И встречным прогудеть напевней,Чем голос девушки: «Прощай!»
И, смелые виражи в полеСрезая, вновь взлетать на склон,И вновь гудеть, и жить на волеКентавром сказочных времен!
Сентябрь 1917
Лунная ночь