Игорь Губерман - Лавровый венок я отправил на суп…

Игорь Губерман

Лавровый венок я отправил на суп… Гарики. Том 1

Камерные гарики

Моей жене Тате – с любовью и благодарностью

Благодарю тебя, Создатель,что сшит не юбочно, а брючно,что многих дам я был приятель,но уходил благополучно.Благодарю тебя, Творец,за то, что думать стал я рано,за то, что к водке огурецты посылал мне постоянно.Благодарю тебя, Всевышний,за все, к чему я привязался,за то, что я ни разу лишнийв кругу друзей не оказался.И за тюрьму благодарю,она во благо мне явилась,она разбила жизнь моюна разных две, что тоже милость.И одному тебе спасибо,что держишь меру тьмы и света,что в мире дьявольски красиво,и мне доступно видеть это.

Тюремный дневник

Во что я верю, жизнь любя?Ведь невозможно жить, не веря.Я верю в случай, и в себя,и в неизбежность стука в двери.

Я взял табак, сложил белье —к чему ненужные печали?Сбылось пророчество мое,и в дверь однажды постучали.

Друзьями и покоем дорожи,люби, покуда любится, и пей,живущие над пропастью во лжине знают хода участи своей.

И я сказал себе: держись,Господь суров, но прав,нельзя прожить в России жизнь,тюрьмы не повидав.

Попавшись в подлую ловушку,сменив невольно место жительства,кормлюсь, как волк, через кормушкуи охраняюсь, как правительство.

Свою тюрьму я заслужил.Года любви, тепла и светая наслаждался, а не жил,и заплатить готов за это.

Серебра сигаретного пепланакопился бы холм небольшойза года, пока зрело и крепловсе, что есть у меня за душой.

Когда нам не на что надеятьсяи Божий мир не мил глазам,способна сущая безделицапролиться в душу как бальзам.

В неволе зависть круче тлеети злее травит бытие;в соседней камере светлее,и воля ближе из нее.

Среди воров и алкоголиковсижу я в каменном стакане,и незнакомка между столиковнапрасно ходит в ресторане.Дыша духами и туманами,из кабака идет в кабаки тихо плачет рядом с пьяными,что не найдет меня никак.

Думаю я, глядя на собрата, —пьяницу, подонка, неудачника, —как его отец кричал когда-то:«Мальчика! Жена родила мальчика!»

Несчастья освежают нас и лечати раны присыпают слоем соли;чем ниже опускаешься, тем легчедальнейшее наращиванье боли.

На крайности последнего отчаяньянегаданно-нежданно всякий разнам тихо улыбается случайнаянадежда, оживляющая нас.

Страны моей главнейшая опора —не стройки сумасшедшего размаха,а серая стандартная контора,владеющая ниточками страха.

Тлетворной мы пропитаны смолойапатии, цинизма и безверия.Связавши их порукой круговой,на них, как на китах, стоит империя.

Как же преуспели эти суки,здесь меня гоняя, как скотину,я теперь до смерти буду рукипри ходьбе закладывать за спину.

Повсюду, где забава и забота,на свете нет страшнее ничего,чем цепкая серьезность идиотаи хмурая старательность его.

Здесь радио включают, когда бьют,и музыкой притушенные крикизвучат как предъявляемые в судживотной нашей сущности улики.

Томясь тоской и самомнением,не сетуй всуе, милый мой,жизнь постижима лишь в сравнениис болезнью, смертью и тюрьмой.

Плевать, что небо снова в тучахи гнет в тоску блажная высь,печаль души врачует случай,а он не может не найтись.

Еда, товарищи, табак,потом вернусь в семью;я был бы сволочь и дурак,ругая жизнь мою.

Я заметил на долгом пути,что, работу любя беззаветно,палачи очень любят шутитьи хотят, чтоб шутили ответно.

Из тюрьмы ощутил я страну —даже сердце на миг во мне замерло —всю подряд в ширину и длинукак одну необъятную камеру.

Бог молча ждет нас. Боль в груди.Туман. Укол. Кровать.И жар тоски, что жил в кредити нечем отдавать.

Я ночью просыпался и курил,боясь, что то же самое приснится:мне машет стая тысячами крыл,а я с ней не могу соединиться.

Прихвачен, как засосанный в трубу,я двигаюсь без жалобы и стона,теперь мою дальнейшую судьбурешит пищеварение закона.

Прощай, удача, мир и нега!Мы привыкаем ко всему;от невозможности побегая полюбил свою тюрьму.

У жизни человеческой на дне,где мерзости и боль текущих бед,есть радости, которые вполнеспособны поддержать душевный свет.

Там, на утраченной свободе,в закатных судорогах дняко мне уныние приходит,а я в тюрьме, и нет меня.

Империи летят, хрустят короны,история вершит свой самосуд,а нам сегодня дали макароны,а завтра – передачу принесут.

Когда уходит жить охотаи в горло пища не идет,какое счастье знать, что кто-тотебя на этом свете ждет.

Здесь жестко стелется кровать,здесь нет живого шума,в тюрьме нельзя болеть и ждать,но можно жить и думать.

Что я понял с тех пор, как попался?Очень много. Почти ничего.Человеку нельзя без пространства,и пространство мертво без него.

Мой ум имеет крайне скромный нрав,и наглость мне совсем не по карману,но если положить, что Дарвин прав,то Бог создал всего лишь обезьяну.

Мы жизни наши ценим слишком низко,меж тем как, то медвяная, то деготь,история течет настолько близко,что пальцами легко ее потрогать.

Я теперь вкушаю винегретсетований, ругани и стонов,принят я на главный факультетуниверситета миллионов.

С годами жизнь пойдет налаженнейи все забудется, конечно,но хрип ключа в замочной скважинево мне останется навечно.

В любом из нас гармония живети в поисках, во что ей воплотиться,то бьется, как прихваченная птица,то пляшет и невнятицу поет.

Для райского климата райского сада,где все зеленеет от края до края,тепло поступает по трубам из ада,а топливо ада – растительность рая.

Россия безнадежно и отчаянносложилась в откровенную тюрьму,где бродят тени Авеля и Каинаи каждый сторож брату своему.

Был юн и глуп, ценил я сложностьсвоих знакомых и подруг,а после стал искать надежность,и резко сузился мой круг.

Душа предметов призрачна с утра,мертва природа стульев и буфетов,потом приходит сумерек пора,и зыбко оживает мир предметов.

Из тюрьмы собираюсь я вновьпо пути моих предков-скитальцев;увезу я отсюда любовь,а оставлю оттиски пальцев.

Последняя ночная сигаретапотрескивает искрами костра,комочек благодарственного светадомашним, кто прислал его вчера.

Бывает в жизни миг зловещий —как чувство чуждого присутствия —когда тебя коснутся клещисудьбы, не знающей сочувствия.

Устал я жить как дилетант,я гласу Божескому внемлюи собираюсь свой талантнавек зарыть в Святую землю.

В неволе все с тобой на «ты»,но близких вовсе нет кругом,в неволе нету темноты,но даже свет зажжен врагом.

Судьба мне явно что-то роет,сижу на греющемся кратере,мне так не хочется в герои,мне так охота в обыватели!

Допрос был пустой, как ни бились…Вернулся на жесткие нары.А нервы сейчас бы сгодилисьна струны для лучшей гитары.

В беде я прелесть новизнынашел, утратив спесь,и, если бы не боль жены,я был бы счастлив здесь.

Не тем страшна глухая осень,что выцвел, вянешь и устал,а что уже под сердцем носимрастущий холода кристалл.

Сколько силы, тюрьма, в твоей хватке!Мне сегодня на волю не хочется,словно ссохлась душа от нехваткитемноты, тишины, одиночества.

Не требуют от жизни ничегороссийского Отечества сыны,счастливые незнанием того,чем именно они обделены.

В объятьях водки и режималежит Россия недвижимо,и только жид, хотя дрожит,но по веревочке бежит.

Когда судьба, дойдя до перекрестка,колеблется, куда ей повернуть,не бойся неназойливо, но жесткослегка ее коленом подтолкнуть.

Разгульно, раздольно, цветисто,стремясь догореть и излиться,эпохи гниют живописно,но гибельно для очевидца.

Зачем в герое и в ничтожествемы ищем сходства и различия?Ища величия в убожестве.Познав убожество величия.

В России слезы светятся сквозь смех,Россию Бог безумием карал,России послужили больше всехте, кто ее сильнее презирал.

Я стараюсь вставать очень ранои с утра для душевной разминкисыплю соль на душевные раныи творю по надежде поминки.

Впервые жизнь явилась мневсей полнотой произведения:у бытия на самом дне —свои высоты и падения.

С утра на прогулочном дворикележит свежевыпавший снеги выглядит странно и горько,как новый в тюрьме человек.

Сижу пока под следственным давлениемв одном из многих тысяч отделений;вдыхают прокуроры с вожделениембукет моих кошмарных преступлений.

В тюрьме я учился по жизням соседним,сполна просветившись догадкою главной,что надо делиться заветным последним —для собственной пользы, неясной, но явной.

Жаль мне тех, кто тюрьмы не изведал,кто не знает ее сновидений,кто не слышал неспешной беседыо бескрайностях наших падений.

Тюремная келья, монашеский пост,за дверью солдат с автоматом,и с утренних зорь до полуночных звезд —молитва, творимая матом.

Вокруг себя едва взгляну,с тоскою думаю холодной:какой кошмар бы ждал страну,где власть и впрямь была народной.

В тюрьме я в острых снах переживаютакую беготню по приключениям,как будто бы сгущенно проживаюто время, что убито заключением.

Когда уход из жизни близок,хотя не тотчас, не сейчас,душа, предощущая вызов,духовней делается в нас.

Не потому ли мне так снятсялихие сны почти все ночи,что Бог позвал меня на танцы,к которым я готов не очень?

Всмотревшись пристрастно и пристально,я понял, что надо спешить,что жажда покоя и пристанивот-вот помешает мне жить.

У старости есть мания страдатьв томительном полночном наваждении,что попусту избыта благодать,полученная свыше при рождении.

Не лезь, мой друг, за декорации —зачем ходить потом в обиде,что благороднейшие грациитак безобразны в истом виде.

Вчера сосед по нарам взрезал вены;он смерти не искал и был в себе,он просто очень жаждал переменыв своей остановившейся судьбе.

Я скепсисом съеден и дымом пропитан,забыта весна и растрачено лето,и бочка иллюзий пуста и разбита,а жизнь – наслаждение, полное света.

Я что-то говорю своей жене,прищурившись от солнечного глянца,а сын, поймав жука, бежит ко мне.Такие сны в тюрьме под утро снятся.

Вот и кости ломит в непогоду,хрипы в легких чаще и угарней;возвращаясь в мертвую природу,мы к живой добрей и благодарней.

Все, что пропустил и недоделал,все, чем по-дурацки пренебрег,в памяти всплывает и умелоночью прямо за душу берет.

Блажен, кто хлопотлив и озабочени ночью видит сны, что снова день,и крутится с утра до поздней ночи,ловя свою вертящуюся тень.

Где крыша в роли небосвода —свой дух, свой быт, своя зима,своя печаль, своя свободаи даже есть своя тюрьма.

Мое безделье будет долгим,еще до края я не дожил,а те, кто жизнь считает долгом,пусть объяснят, кому я должен.

Наклонись, философ, ниже,не дрожи, здесь нету бесов,трюмы жизни пахнут жижейот общественных процессов.

Курилки, подоконники, подъезды,скамейки у акаций густолистых —все помощи там были безвозмездны,все мысли и советы бескорыстны.Теперь, когда я взвешиваю словои всякая наивность неуместна,я часто вспоминаю это снова:курилки, подоконники, подъезды.

Чуть пожил – и нет меня на свете —как это диковинно, однако;воздух пахнет сыростью, и ветервоет над могилой, как собака.

Весной я думаю о смерти.Уже нигде. Уже никто.Как будто был в большом концертеи время брать внизу пальто.

По камере то вдоль, то поперек,обдумывая жизнь свою, шагаюи каждый возникающий упреквосторженно и жарко отвергаю.

В неволе я от сытости лечился,учился полувзгляды понимать,с достоинством проигрывать училсяи выигрыш спокойно принимать.

Тюрьмой сегодня пахнет мир земной,тюрьма сочится в души и умы,и каждый, кто смиряется с тюрьмой,становится строителем тюрьмы.

Ветреник, бродяга, вертопрах,слушавшийся всех и никого,лишь перед неволей знал я страх,а теперь лишился и его.

В тюрьме, где ощутил свою ничтожность,вдруг чувствуешь, смятение тая,бессмысленность, бесцельность, безнадежностьи дикое блаженство бытия.

Тюрьмою наградила напоследокменя отчизна-мать, спасибо ей,я с радостью и гордостью изведалсудьбу ее не худших сыновей.

Когда, убогие калеки,мы устаем ловить туман,какое счастье знать, что рекивпадут однажды в океан.

Здесь ни труда, ни алкоголя,а большинству беда втройне —еще и каторжная доляпобыть с собой наедине.

Напрасны страх, тоска и ропот,когда судьба влечет во тьму;в беде всегда есть новый опыт,полезный духу и уму.

А часто в час беды, потерь и слез,когда несчастья рыщут во дворе,нам кажется, что это не всерьез,что вон уже кричат – конец игре.

Всю жизнь я больше созерцал,а утруждался очень мало,светильник мой, хотя мерцал,но сквозь бутыль и вполнакала.

Года промчатся быстрой ланью,укроет плоть суглинка пласт,и Бог-отец могучей дланьюмоей душе по жопе даст.

В тюрьму я брошен так давно,что сжился с ней, признаться честно;в подвалах жизни есть вино,какое воле неизвестно.

Какое это счастье: на свободесо злобой и обидой через грязьбрести домой по мерзкой непогодеи чувствовать, что жизнь не удалась.

Глаза упавшего коня,огромный город без движения,помойный чан при свете дня —моей тюрьмы изображение.

Стихов довольно толстый томик,отмычку к райским воротам,а также свой могильный холмикменяю здесь на бабу там!

В тюрьме вечерами сидишь молчаливои очень на нары не хочется лезть,а хочется мяса, свободы и пиваи изредка – славы, но чаще – поесть.

В наш век искусственного мехаи нефтью пахнущей икрынет ничего дороже смеха,любви, печали и игры.

Тюрьма – не только боль потерь.Источник темных откровений,тюрьма еще окно и дверьв пространство новых измерений.

В тюрьму посажен за грехии сторожимый мразью разной,я душу вкладывал в стихи,а их носил под пяткой грязной.

И по сущности равные шельмы,и по глупости полностью схожите, кто хочет купить подешевле,те, кто хочет продать подороже.

Взломщики, бандиты, коммунары,взяточники, воры и партийцы —сотни тел полировали нары,на которых мне сейчас не спится.Тени их проходят предо мноюкадрами одной кошмарной серии,и волной уходят за волноюжертвы и строители империи.

Грабительство, пьяная драка,раскража казенного груза…Как ты незатейна, однако,российской преступности Муза!

Все дороги России – беспутные,все команды в России – пожарные,все эпохи российские – смутные,все надежды ее – лучезарные.

Меня не оставляет ни на часжелание кому-то доказать,что беды, удручающие нас,на самом деле тоже благодать.

Божий мир так бестрепетно ясени, однако, так сложен притом,что никак и ничуть не напрасенстрах и труд не остаться скотом.

На улице сейчас – как на душе:спокойно, ясно, ветрено немного,и жаль слегка, что главная дорога,по-видимому, пройдена уже.

Есть еле слышный голос крови,наследства предков тонкий глас,он сводит или прекословит,когда судьба сближает нас.

Нет, не судьба творит поэта,он сам судьбу свою творит,судьба – платежная монетаза все, что вслух он говорит.

Вослед беде идет удача,а вслед удачам – горечь бед;мир создан так, а не иначе,и обижаться смысла нет.

Живущий – улыбайся в полный роти чаще пей взбодряющий напиток;в ком нет веселья – в рай не попадет,поскольку там зануд уже избыток.

Последнюю в себе сломив твердынюи смыв с лица души последний грим,я, Господи, смирил свою гордыню,смири теперь свою – поговорим.

Я глубже начал видеть пустоту,и чавкающей грязи плодородность,и горечь, что питает красоту,и розовой невинности бесплодность.

Искрение, честность, метание,нелепости взрывчатой смелости —в незрелости есть обаяние,которого нету у зрелости.

Чем нынче занят? Вновь и сновав ночной тиши и свете дняя ворошу золу былого,чтоб на сейчас найти огня.

Как никакой тяжелый час,как никакие зной и холод,насквозь просвечивает насрентген души – тюремный голод.

Нет, не бездельник я, покуда головаработает над пряжею певучей;я в реки воду лью, я в лес ношу дрова,я ветру дую вслед, гоняя тучи.

Вот человек. Лицо и плечи.Тверда рука. Разумна речь.Он инженер. Он строил печи,чтобы себе подобных жечь.

Не страшно, а жаль мне подонка,пуглив его злобный оскал,похожий на пса и ребенка,он просто мужчиной не стал.

У прошлого есть запах, вкус и цвет,стремление учить, влиять и значить,и только одного, к несчастью, нет —возможности себя переиначить.

Двуногим овцам нужен сильный пастырь.Чтоб яростен и скор. Жесток и ярок.Но изредка жалел и клеил пластырьна раны от зубов его овчарок.

Не спорю, что разум, добро и любовьдвижение мира ускорили,но сами чернила истории – кровьлюдей, непричастных к истории.

Соблазн тюремных искушенийоднообразен, прям и прост:избегнуть боли и лишений,но завести собачий хвост.

Пока я немного впитал с этих стен,их духом омыт не вполне,еще мне покуда больнее, чем тем,кого унижают при мне.

До края дней теперь удержитсяво мне рожденная тюрьмойбеспечность узников и беженцев,уже забывших путь домой.

По давней наблюдательности личнойзабавная печальность мне видна:гавно глядит на мир оптимистичней,чем те, кого воротит от гавна.

В столетии ничтожном и великом,дивясь его паденьям и успехам,топчусь между молчанием и криком,мечусь между стенанием и смехом.

Течет апрель, водой звеня,мир залит воздухом и светом;мой дом печален без меня,и мне приятно знать об этом.

Боюсь, что враг душевной смуты,не мизантроп, но нелюдим,Бог выключается в минуты,когда Он нам необходим.

Везде, где наш рассудок судит верно,выходит снисхождение и милость;любая справедливость милосердна,а иначе она не справедливость.

Вот небо показалось мне с овчину,и в пятки дух от ужаса сорвался,и стал я пробуждать в себе мужчину,однако он никак не отозвался.

Я уношу, помимо прочего,еще одно тюрьмы напутствие:куда трудней, чем одиночество,его немолчное отсутствие.

Не во тьме мы оставим детей,когда годы сведут нас на нет;время светится светом людей,много лет как покинувших свет.

Неощутим и невесом,тоской бесплотности несомый,в тюрьму слетает частый соно жизни плотской и весомой.

Я рад, что знаю вдохновение,оно не раз во мне жило,оно легко, как дуновение,и, как похмелье, тяжело.

Жаждущих уверовать так много,что во храмах тесно стало вновь,там через обряды ищут Бога,как через соитие – любовь.

Как мечту, как волю, как оазис —жду каких угодно перемен,столько жизней гасло до меня здесь,что тлетворна память этих стен.

Когда с самим собой наединеобкуривал я грязный потолок,то каялся в единственной вине —что жил гораздо медленней, чем мог.

Мне наплевать на тьму лишенийи что меня пасет свинья,мне жаль той сотни искушений,которым сдаться мог бы я.

Волшебный мир, где ты с подругой;женой становится невеста;жена становится супругой,и мир становится на место.

Надо жить, и единственно этонадо делать в любви и надежде;равнодушно вращает планетакости всех, кто познал это прежде.

Фортуна – это женщина, уступкаей легче, чем решительный отказ,а пластика просящего поступказависит исключительно от нас.

Не наблюдал я никогдатакой же честности во взорахни в ком за все мои года,как в нераскаявшихся ворах.

Лежу на нарах без движения,на стены сумрачно гляжу;жизнь – это самовыражение,за это здесь я и сижу.

Мы постоянно пашем пашниили возводим своды башен,где днем еще позавчерашниммы хоронили близких наших.

Горит ночной плафон огнем вокзальным,и я уже настолько здесь давно,что выглядит былое нереальными кажется прочитанным оно.

Сгущается вокруг тугой туман,а я в упор не вижу черных дней —природный оптимизм, как талисман,хранит меня от горя стать умней.

За то, что я сидел в тюрьме,потомком буду я замечен,и сладкой чушью обо мнемой образ будет изувечен.

Мне жизнь тюрьму, как сон, послала,так молча спит огонь в золе,земля – надевши снежный саван,и семя, спящее в земле.

Не сваливай вину свою, старик,о предках и эпохе спор излишен;наследственность и век – лишь черновик,а начисто себя мы сами пишем.

Любовная ложь и любезная лесть,хотя мы и знаем им цену,однако же вновь побуждают нас лезтьна стену, опасность и сцену.

Поскольку предан я мечтам,то я сижу в тюрьме не весь,а часть витает где-то там,и только часть ютится здесь.

Любовь, ударившись о быт,скудеет плотью, как старуха,а быт безжизнен и разбит,как плоть, лишившаяся духа.

Есть безделья, которые выше трудов,как монеты различной валюты,есть минуты, которые стоят годов,и года, что не стоят минуты.

О чем ты молишься, старик?О том, чтоб ночью в полнолуниеменя постигло хоть на миглюбви забытое безумие.

Нужда и несчастье, тоска и позор —единственно верные средства,чтоб мысли и света соткался узор,оставшись потомку в наследство.

О том, что подлость заразительнаи через воздух размножается,известно всем, но утешительно,что ей не каждый заражается.

Не знаю вида я красивей,чем в час, когда взошла лунав тюремной камере в Россиизимой на волю из окна.

Сижу в тюрьме, играя в пряткис весной, предательски гнилой,а дни мелькают, словно пяткимоей везучести былой.

По счастью, я не муж наук,а сын того блажного племени,что слышит цвет и видит звуки осязает запах времени.

То ли поздняя ночь, то ли ранний рассвет.Тишина. Полумрак. Полусон.Очень ясно, что Бога в реальности нет.Только в нас. Ибо мы – это Он.

Вчера я так вошел в экстаз,ища для брани выражения,что только старый унитазтакие знает извержения.

Как сушат нас число и мера!Наседка века их снесла.И только жизнь души и херане терпит меры и числа.

Счастливый сон: средь вин сухих,с друзьями в прениях бесплодныхза неименьем дел своихтолкую о международных.

Нас продают и покупают,всмотреться если – задарма:то в лести густо искупают,то за обильные корма.И мы торгуемся надменно,давясь то славой, то рублем,а все, что истинно бесценно,мы только даром отдаем.

Чтоб хоть на миг унять своелюбви желание шальное,мужик посмеет сделать все,а баба – только остальное.

Как безумец, я прожил свой день,я хрипел, мельтешил, заикался;я спешил обогнать свою теньи не раз об нее спотыкался.

Со всеми свой и внешностью как все,я чувствую, не в силах измениться,что я чужая спица в колесе,которое не нужно колеснице.

Беды и горечи микробывитают здесь вокруг и рядом;тюрьма – такой источник злобы,что всю страну питает ядом.

Про все, в чем убежден я был заочно,в тюрьме поет неслышимая скрипка:все мертвое незыблемо и прочно,живое – и колеблемо, и зыбко.

Забавно слушать спор интеллигентовв прокуренной застольной духоте,всегда у них идей и аргументовчуть больше, чем потребно правоте.

Без удержу нас тянет на огонь,а там уже, в тюрьме или в больнице,с любовью снится женская ладонь,молившая тебя остановиться.

Как жаль, что из-за гонора и лении холода, гордыней подогретого,мы часто не вставали на колении женшину теряли из-за этого.

Ростки решетчатого семеникошмарны цепкостью и прочностью,тюрьма снаружи – дело времени,тюрьма внутри – страшна бессрочностью.

В тюрьме я понял: Божий гласво мне звучал зимой и летом:налей и выпей, много разты вспомнишь с радостью об этом.

Чума, холера, оспа, тиф,повальный голод, мор детей…Какой невинный был мотиву прежних массовых смертей.

Ругая суету и кутерьмуи скорости тугое напряжение,я молча вспоминаю про тюрьмуи жизнь благословляю за движение.

В России мы сплоченней и дружнейсовсем не от особенной закалки,а просто мы друг другу здесь нужней,чтоб выжить в этой соковыжималке.

А жизнь продолжает вершить поединоксо смертью во всех ее видах,и мавры по-прежнему душат блондинок,свихнувшись на ложных обидах.

Блажен, кто хоть недолго, но осталсяв меняющейся памяти страны,живя в уже покинутом пространствезвучанием затронутой струны.

Едва в искусстве спесь и чванствомелькнут, как в супе тонкий волос,над ним и время, и пространствосмеются тотчас в полный голос.

Ладонями прикрыл я пламя спички,стремясь не потревожить сон друзей;заботливости мелкие привычки —свидетельство живучести моей.

Кто-то входит в мою жизнь. И выходит.Не стучась. И не спросивши. И всяко.Я привык уже к моей несвободе,только чувство иногда, что собака.

Суд земной и суд небесный —вдруг окажутся похожи?Как боюсь, когда воскресну,я увидеть те же рожи!

В любом краю, в любое время,никем тому не обучаем,еврей становится евреем,дыханьем предков облучаем.

Не зря ученые пред намиявляют наглое зазнайство;Бог изучает их умамисвое безумное хозяйство.

Ночь уходит, словно тает, скоро утро.Где-то птицы, где-то зелень, где-то дети.Изумительный оттенок перламутрасквозь решетки заливает наши клети.

Клянусь едой, ни в малом словеобиды я не пророню,давным-давно я сам готовилсебе тюремное меню.

Весной врастают в почву палки,Шалеют кошки и коты,весной быки жуют фиалки,а пары ищут темноты.Весной тупеют лбы ученые,и запах в городе лесной,и только в тюрьмах заключенныеслабеют нервами весной.

Лишен я любимых и дел, и игрушек,и сведены чувства почти что к нулю,и мысли – единственный вид потаскушек,с которыми я свое ложе делю.

Когда лысые станут седыми,выйдут мыши на кошачью травлю,в застоявшемся камерном дымея мораль и здоровье поправлю.

Среди других есть бог упрямства,и кто служил ему серьезно,тому и время, и пространствосдаются рано или поздно.

В художнике всегда клубятся густовозможности капризов и причуд;искусственность причастного к искусству —такой же чисто творческий этюд.

Мы постигаем дно морское,легко летим за облакаи только с будничной тоскоюне в силах справиться пока.

Молчит за дверью часовой,молчат ума и сердца клавиши,когда б не память, что живой,в тюрьме спокойно, как на кладбище.

Читая позабытого поэтаи думая, что в жизни было с ним,я вижу иногда слова привета,мне лично адресованные им.

В туманной тьме горят созвездия,мерцая зыбко и недружно;приятно знать, что есть возмездиеи что душе оно не нужно.

Время, что провел я в школьной пыли,сплыло, словно капля по усам,сплыло все, чему меня учили.Всплыло все, чему учился сам.

Слегка устав от заточения,пускаю дым под потолок;тюрьма, хотя и заключение,но уж отнюдь не эпилог.

Добру доступно все и все с руки,добру ничто не чуждо и не странно,окрестности добра столь велики,что зло в них проживает невозбранно.

За женщиной мы гонимся упорно,азартом распаляя обожание,но быстро стынут радости от формыи грустно проступает содержание.

Занятия, что прерваны тюрьмой,скатились бы к бесплодным разговорам,но женшины, не познанные мной,стоят передо мной живым укором.

Язык вранья упруг и гибоки в мыслях строго безупречен,а в речи правды – тьма ошибоки слог нестройностью увечен.

В тюрьме почти насквозь раскрыты мы,как будто сорван прочь какой-то тормоз;душевная распахнутость тюрьмы —российской задушевности прообраз.

У безделья – особые горестии свое расписание дня,на одни угрызения совестиуходило полдня у меня.

Тюремный срок не длится вечность,еще обнимем жен и мы,и только жаль мою беспечность,она не вынесла тюрьмы.

Среди тюремного растленияживу, слегка опавши в теле,и сочиняю впечатления,которых нет на самом деле.

Я часто изводил себя ночами,на промахи былого сыпал соль;пронзительность придуманной печалипритушивала подлинную боль.

Доставшись от ветхого прадеда,во мне совместилась исконнобрезгливость к тому, что неправедно,с азартом к обману закона.

Спокойно отсидевши, что положено,я долго жить себе даю зарок,в неволе жизнь настолько заторможена,что Бог не засчитает этот срок.

В тюрьме, от жизни в отдалении,слышнее звук душевной речи:смысл бытия – в сопротивлениивсему, что душит и калечит.

Не скроешь подлинной природыпод слоем пудры и сурьмы,и как тюрьма – модель свободы,свобода – копия тюрьмы.

Не с того ль я угрюм и печален,что за год, различимый насквозь,ни в одной из известных мне спаленмне себя наблюдать не пришлось?

Держась то в стороне, то на виду,не зная, что за роль досталась им,есть люди, приносящие бедуодним только присутствием своим.

Все цвета здесь – убийственно серы,наша плоть – воплощенная тленность,мной утеряно все, кроме верыв абсолютную жизни бесценность.

В жестокой этой каменной обителисвихнулась от любви душа моя,И рад я, что мертвы уже родители,и жаль, что есть любимая семья.

В двадцатом – веке черных гениев —любым ветрам доступны мы,и лишь беспечность и презрениеспасают нас в огне чумы.

Тюрьма, конечно, – дно и пропасть,но даже здесь, в земном аду,страх – неизменно верный компас,ведущий в худшую беду.

Моя игра пошла всерьез —к лицу лицом ломлюсь о стену,и чья возьмет – пустой вопрос,возьмет моя, но жалко цену.

Тюрьма не терпит лжи и фальши,чужда словесных украшенийи в этом смысле много дальшеушла в культуре отношений.

Мы предателей наших никак не забудеми счета им предъявим за нашу судьбу,но не дай мне Господь недоверия к людям,этой страшной болезни, присущей рабу.

В тюрьме нельзя свистеть – приметатого, что годы просвистишьи тем, кто отнял эти лета,уже никак не отомстишь.

Здравствуй, друг, я живу хорошо,здесь дают и обед, и десерт;извини, написал бы еще,но уже я заклеил конверт.

Как странно: вагонный попутчик,случайный и краткий знакомый —они понимают нас лучше,чем самые близкие дома.

Я лежу, про судьбу размышляя опятьи, конечно, – опять про тюрьму:хорошо, когда есть по кому тосковать;хорошо, когда нет по кому.

В тюрьме о кладах разговорытекут с утра до темноты,и нежной лаской дышат воры,касаясь трепетной мечты.

Как губка втягивает воду,как корни всасывают сок,впитал я с детства несвободуи после вытравить не смог.Мои дела, слова и чувствасвободны явно и вполне,но дрожжи рабства бродят густов истоков скрытой глубине.

Тюрьма – не животворное строение,однако и не гибельная яма,и жизней наших ровное струениежурчит об этом тихо, но упрямо.

Сын мой, будь наивен и доверчив,смейся, плачь от жалости слезами;времени пылающие смерчилучше видеть чистыми глазами.

Смерть соседа. Странное эхоэта смерть во мне пробудила:хорошо умирать, уехавот всего, что близко и мило.

Какие бы книги России сынысоздали про собственный опыт!Но Бог, как известно, дарует штанытому, кто родился без жопы.

Тому, кто болен долгим детством,хотя и вырос, и неглуп,я полагал бы лучшим средствомс полгода есть тюремный суп.

Скудной пайкой тюремного кормажить еврею совсем не обидно;без меня здесь процентная нормане была бы полна, очевидно.

Под каждым знаменем и флагом,единым стянуты узлом,есть зло, одевшееся благом,и благо, ряженое злом.

З