Вячеслав Митькин
Индеец
Глава 1.
Кого Ветром в зону несет.
- Ветер, зовите меня Ветер! – устало повторил сидящий перед ними человек. Выглядел он так словно, отмахав приличное расстояние, присел отдохнуть перед последующим марафоном. Сзади него злилась и плевалась искрами непонятная субстанция, но он ее даже не замечал.
"Иж как…" – подумал сержант, и незаметно бросил взгляд на медленно багровеющий затылок майора. Сзади топтались кучкой, оставшиеся в живых, трое ученых.
На фоне их, хоть и потрепанного отряда, блистающего комбезами и приборами самых распоследних разработок, сидящий незнакомец выглядел просто бомжом. Продранный в нескольких местах пыльник с капюшоном прикрывал, не давая рассмотреть, типичный сталкеровский костюм. Непонятными были только кое-где выглядывающие пластины, похожие на деревянные, со старым потрескавшимся лаком.
На миг представив, что под плащом у мужичка этакие лакированные самурайские доспехи, как в японских фильмах, сержант потряс головой, отгоняя не к месту возникшие фантазии. И даже мысленно брякнул себе по затылку – он и так до сих пор ходил в сержантах из-за "не к месту буйной фантазии и склонностью к поэзии и романтике", именно это говорят было записано у него в личном деле. По крайней мере такое объяснение дал пьяный замполит, когда их после сверхсрочных курсов отправляли на новое секретное место службы. "В зону…" – если уж совсем коротко…
Закипающий майор пару раз скрипнул зубами, но продолжить свою гневную речь, видимо не решился. Непонятно что конкретно его в этом убедило… То ли плюющееся огнем марево за спиной сталкера, буквально только что слопавшее глупого солдатика. А может черный зрачок ствола, хоть и не смотрящего прямо на него, но явно готового откорректировать свое направление. Побелевшие пальцы у командира пару раз клацнули на скобе калаша, но… калаш висел у него на груди, стволом от сидящего. Да к тому же он еще и на взводе не был – рожок то майор только что расстрелял, по какой-то твари в кустах. А взвести не успел – это ученым надо "спасибо" сказать, заорали как резанные, а рядом что-то солдата слопало. Если б не то дикое сальто (блин, не каждый клоун в цирке такое исполнит, но жить захочешь…), и отряд бы перешел под командование сержанта. А сталкера до последней секунды и не видел никто, прям фокусник!
- Да вы расслабьтесь, я ж у вас ни звания, ни родословную не спрашиваю. – сталкер приопустил ствол и слегка улыбнулся. Лицо от улыбки разбежалось лучиками морщин, как у доброго дедушки при взгляде на любимого внука. Напряжение разом спало, все тихо зашевелились. Только майор краску с лица не сбросил, все-таки "должность обязывает", но тоже расслабился. Даже руки от автомата убрал.
- Пойдемте-ка, вон туда, на камушки. Там и аномалий нет, и видно далеко. Да и девка успокоится. – сталкер поднялся.
- К-какая девка? – Михалыч, седой ученый (вроде биолог, даже вроде академик… вспомнил сержант) удивленно вскинул брови.
- Эта, – сталкер, не оборачиваясь, ткнул через плечо, где непонятное огненное облако продолжало плеваться длинными искрами, – жарка то есть. Аномалия такая. Она давно здесь на мосточке живет. Мы с ней вроде как привыкли друг к другу. Но злить, я думаю, ее все равно не стоит – вас-то она не знает.
- Она что ж, живая что ли?! – седой аж рот открыл.
- Жарка то? А кто ж ее знает… но меня она не трогает – привыкла видать. Нет, сначала пыталась, но потом… наверное смирилась, или за своего приняла. Я ж часто через мостик хожу. Иногда ей гостинец оставляю, она принимает. Мы ж с ней все-таки соседи почти.
- А вы значит обореген местный, этакий феодал на окрестном болоте, – майор скривился, словно плюнуть собрался.
- Простите, но в дом не приглашу, не прибрано знаете ли. Да и лежку мою вам знать необязательно… – сталкер похоже откровенно потешался над командиром. Тот только скривился еще больше, но продолжать не стал.
Меж тем их пестрая группа подошла к камням и провожатый жестом предложил устраиваться поудобнее. Сам же скинул рюкзак и стал собирать валежник на костерок, благо его вокруг было полно.
- Ну что ж гости дорогие, поведайте куда ж вы путь держите? – сталкер с непонятной кличкой Ветер, чуть повернул ветку с нанизанной на нее тушкой. Жарящаяся живность при жизни явно была мутированной крысой или кенгом, как звали ее местные. На Зону опустилась ночь, словно кто-то лампочку выкрутил. Вроде недавно мутное солнышко светило и вдруг раз – выключили. И никакого тебе вечера! Интересно что на блокпосту, за колючкой, за периметром зоны, ничего подобного не наблюдалось. Там тебе и вечер, и закат, и тучки-барашки на небе. А буквально сто метров внутрь и на тебе! Либо ночь – либо день! Кстати, рассветов в Зоне тоже не было. Не баловала зона местных утренними красотами…
Никто из сидевших разделять трапезу со сталкером явно не собирался. Да он и не предлагал. Потому ужинали вроде как вместе, но каждый свое. Только сержант ловил себя на мысли, что уж очень хочется ему хоть одним зубом куснуть местного мясца. Это как вслух произнести – "мы одной крови…" и что-то там еще из индейской галиматьи (ну любил он в детстве такие книжки почитывать!). Однако попросит не решался. Все ж таки солдат войск спецназначения, да и командир рядом. Но Ветер на него уже несколько раз поглядывал, ненавязчиво так… из-под бровей краем глаза… вроде и не смотрит совсем, но интерес показывает. Только интерес тот виден лишь одному человеку – тому на кого смотрят.
Спецназначение… тьфу, блин. Что это за войска такие, и как к ним относится никто даже из генералов до сих пор не понимает. Образовали их только четыре года назад, через несколько лет после того как на зоне второй раз что-то непонятное жахнуло. И явно не реактор, в этом даже ученые не сомневаются, вот только что? Никто на это не ответит…
А зона с того второго взрыва разрослась, заматерела и стала жить по своим законам. Каким? А хрен его знает! Усе прогрессивное человечество до сих пор врубиться не может. Уж сколько ученых полегло над этой загадкой, а толку нет. Институты целые создали в разных странах. Кричали что они типа в одном шаге от разгадки, а… толку то?!! Институты все давно в одну ассоциацию объединены. Даже проблемы капитализма-коммунизма-демократии на десятый план отошли. Спецвойска блин, подготовку в пяти лагерях проходят. И лагеря, едрена вош, по всем континентам разбросаны. Науки преподают от прикладной физики до… До чего сержант так и не понял, но после двух лет обучения мог бегло говорить и понимать на двух языках, стал немного шарить в ядерной физике и радиоэлектронике, рукопашкой овладел как какой-то ниндзя и… Короче продолжать можно было долго. Обучение было странным, ни на что не похожим. Преподы гибко искали интерес в учениках и программу обучения строили в соответствии со способностями. Каким образом они выясняли нерадивых и непригодных было вообще непонятно, но из ста пришедших под конец курса оставалось человек пятнадцать. Так что отбор был жесточайшим. А если учесть, что среди отсеявшихся часть прямиком оказывалась в неприметных оцинкованных ящичках, то… вспоминать об этом совершенно не хотелось.
Правда реальность оказалась намного хуже. Не смотря на всю подготовку, в зоне после первой же заброски выживал лишь каждый пятый. И половина из тех кто вернулся при одной только мысли о повторе просто впадал в ступор. Зона упорно плевала на все приобретенные способности и знания. Человечество смогло лишь тупо окружить ее барьером из нескольких рядов колючей проволоки и минных заграждений. А на любое движение с той стороны требовалось реагировать огнем из всего что оказывалось под рукой, иначе…
Что было иначе сержант (в миру Андрей Федорцов, воспитанник детдома из уральской провинции, а теперь старший сержант спецвойск особого назначения) узнал в первые же сутки прибытия на место службы.
Не успев расквартироваться их отряд в качестве усиления был придал батальону десанта для зачистки рядом стоящего квадрата. На вопрос что там – все коротко отвечали прорыв. С тех пор Андрей четко знал кто такие зомби, слепые псы, кровососы и кучи мелкой живности, вроде тушки мирно жарящегося кенга. Правда после зачистки их отряд поредел на три человека, а из батальона вернулась только половина.
Не смотря на это Андрюха служить остался. Бабки платили не просто огромные, а совершенно несопоставимые даже с офицерским званием в родной российской армии. Да и желание порвать с неудачами в присвоении званий манило – уж в спецуре то за сержантское звание он шагнуть просто обязан! К тому же ничего больше делать он все равно не умел. Жалел он только, что нет рядом Пятницы – так прозвали в учебке единственного чернокожего бойца, дошедшего в их группе до конца обучения. Сдружились они еще где-то на середине учебы, но… Вечно улыбающийся чернокожий подданный Франции после встречи с зомби стал сер лицом и желал только одного – свалить. Толпа приписанных врачей-психологов на удивление быстро удовлетворило его просьбу. А Андрюха остался, "сроднился" как говорили военные сталкеры, странная и непонятная группировка принадлежащая зоне…